Hélas, combien de fois j’ai déjà vu le cierge
s’allumer tristement auprès d’un cher cercueil,
et suivi l’huissier noir qui frappe de sa verge
le pavé de l’église aux tentures de deuil !
Notre existence brève est une étroite berge,
et nous des naufragés sur ce rebord d’écueil.
À chaque instant, un flot en prend un qu’il submerge
et nous nous déchirons dans la haine et l’orgueil !
(Auguste Angellier, Le chemin des saisons, 1903).
